Все, что у тебя есть, — страх,
Что я тебя брошу,
Что я тебя поламаю,
Поцарапаю, обижу, ударю
Больно туда, куда надо,
Где будет до полусмерти.
Но ты никогда не заметишь,
Что если я, не сдержавшись,
Вынимаю из ножен меч, —
Тут же вонзаю его себе в ногу,
Чтобы не поранить тебя.
Может быть я идиот.
Может быть ты эгоист.
Ты когда-нибудь думал спросить меня
"Почему тебе плохо?"
Перед побегом?