Все поэты как поэты, а я — нет:
Маскировкой овладела лишь искусно.
Профанации такой не видел свет:
Не умею писать образно и вкусно.
Мне метафоры в сознанье не идут,
Соединяю строки словно сизый робот.
Словотворчество — как пряник, так и кнут:
Под кафтаном сим — изношенная роба.
В арсенале лишь страдания и ритм,
Лезть в карман должна за неизбитой рифмой.
С детства раннего известен алгоритм
Нахождения созвучия. И миф мой
Заключается, пожалуй, лишь в одном...
Суждено поэту быть перфекционистом.
И писать всегда, пренебрегая сном.
Себя хаять, не прослыть чтоб эгоистом.
Все поэты как поэты, а я что?
Лишь посредственность, одна из миллионов...
Но теперь писать отказываюсь в стол,
Оставаясь в ритм и искренность влюблённой.