Такие дни пошли — как будто в кочегарке
бросает уголь в печь угрюмый кочегар,
зажав в зубах бычёк погасшей " Нашей марки",
и смотрит по углам в таинственный кошмар.
Его не греет мысль, что есть в домах тепло.
Поговорить "за жизнь" так хочется, да не с кем...
И пашет он всю ночь со страхом за бабло
что б утро обожгло его больные веки...