Об осени

      

Вагон клацал на стыках рельсов,
отчего его раскачивало
и бросало во все стороны.
Читать было невозможно,
и я вышел из купе.
В узком вагонном коридоре у окна
стояла женщина.
На ничем не замечательном лице
застыли веснушки.
Их было немного.
Они были невесёлыми,
неяркими,
выцветшими,
как и сама женщина.
Но что-то необычное всё же в них было.
Я приглядывался к ним столь пристально,
что женщина,
легко улыбнувшись,
вернулась в своё купе.
Видимо,
она уже привыкла к тому,
что люди рассматривают её лицо,
и старалась уходить от назойливых взглядов.

Она вышла в Коврове.
Было утро,
стояла мокрая дымка.
Красивое бело-синее здание вокзала
приняло женщину
и растворило где-то в городе.

А поезд двинулся дальше.
И снова вагон затрясся,
и снова я не мог ничего читать.
Я всё думал об этих удивительных веснушках,
невесёлых,
неярких,
выцветших,
и вдруг понял,
в чём их особенность.
Они были не круглыми,
а немного продолговатыми,
как капельки слёз,
застывшие и замутнённые.
Их и веснушками – то назвать трудно,
скорее,
осенушки.

Сочным золотом плеская на деревья,
перед поездом бежал сентябрь.
Я возвращался с Крыма,
с тёплого моря.
Мне повезло.
Я увидел осень.
Женщину – осень…