Мы осень проживали наспех,
Жгли листья, поднимая на смех
Дым сладкий, столбеневший в небеса,
Мы мастерских искали адреса
По городу, пьянеющего тленом,
Несли подрамники и разбавитель,-
Художнику,что врал, расписывая стену
Сезанщиной, подвальную обитель,
Что в высший свет его позвали даром,
Где раздавали реалистам дозы
Премий, как наркоманам благодарным,
Что гения признают слишком поздно.
Он много пил, записывал обои....
Потом он умирал и сыпалась пастель
С портрета, мучавшего взглядом вдовьим,
Написанного им на бересте.