Ливень.
На улице холодно.
Я промок насквозь,
А моя собака из белой стала черной.
Что? Как у меня дела?
Дома как всегда,
Все негодяи и уроды, в особенности чаще это говориться про меня.
Зачем я опять пишу?
Да ещё и без рифмы и темы?
Ну так.. эмоции выходят за все мыслимые и не мыслимые пределы,
возможности не писать.
Что? Раз поэт почему нигде не издан?
Ну так я не лох, а андеграунд.
Хотя мне самому в первое больше вертится.
Интересно, с кем я вообще говорю?
Наверно я просто перестал затыкать свои мысли
Наушниками.
Странно.
В мире остались лишь ливень, холод,
Слова.