Флейту Фавн к груди прижал
в послеполуденной дремоте.
Он словом вещим продолжал
звук, оборвавшийся на ноте.
Душевной простатою жизнь
к духовному итогу приближая,
сок из стеблей, стволов сливает
в хмельной бокал грядущих тризн.
И, замирая, чует Дух
той смертной участи отраду.
Цевницей выстроенный звук
влечет нас тайной за ограду.
Свершился плодородья круг
и флейта выпала из рук.
Так Смерть надёжностью оград
скорбя, дарует нам покой.
Без предрассудков и наград
всех, вразумляя пустотой.
Наказывая страсти власть
за чистое поруганное чувство,
она и письменно, и устно
изящному позволит пасть,
предаст высокое искусство.
И как союзник одиночества,
любви отвергнутой столетием
не снизойдёт к его пророчествам
своим отсутствием - бессмертием.