Не объяснить необъяснимое
и даже толком не понять.
И время, пушками гонимое,
нам не догнать, не перегнать.
Оно шагами семимильными
бежит неведомо куда.
Признаться надо, что бессильны мы –
оно, как ветер, как вода
то шелестит листвой и травами,
то забурлит в потоках рек
и пишет буквами заглавными
историю из века в век.
Оно летит туда, в грядущее.
Летит без компаса и карт.
А мы, во след ему бегущие,
частенько делали фальстарт.
Мы описать его торопимся.
Писатель каждый и поэт…
А нам бы вновь засесть за прописи
да книжки почитать, но нет:
мы, без конца собой любимые,
берёмся вновь за карандаш,
чтоб объяснить необъяснимое
и время взять на абордаж…
13.03.2024