Перо царапало бумагу,
Катился строчкой бисер букв:
Абзац, другой, уже параграф,
Листок, второй, десятый... Слух
Ловил шуршание в страницах,
Да скрип усердного пера,
А за окном жила столица
В своих обыденных делах.
Но Гоголь кис, томился, нервы
Держал в упряжке, как борец, —
Он не творец своих шедевров,
А просто-напросто писец,
Бездумно вынужден который
По-раболепски тратить дни
На переписку разношёрстной
Документальной шелухи.
Но делать нечего, намедни
Опять он вёл постыдный счёт
Дровам, свечам и разной снеди,
Которой так не достаёт.
Тоска. Рутина. Данилевский,
Избрав себе военный путь,
С квартиры съехал и армейский
Мундир надел уже на грудь.
Перо царапало бумагу,
Катился строчкой бисер букв:
Абзац, другой, уже параграф,
Листок, второй, десятый... Слух
Ловил шуршание в страницах,
Да скрип усердного пера...
А мысль малороссийской птицей
Неслась к "Диканьским вечерам".