Наше время уходит: мы все еще пишем чернилами,
Произносим слова из не модных уже словарей.
Молодые умы архаичность сознанья простили нам,
Как прощают никчемность тому, кто глупей и старей.
Им скучны размышленья Онегина, Мышкина, Чацкого,
Их напористый слог не в пуанты, а в бутсы обут.
Это – смена эпох. Все эпохи когда-то кончаются,
Так случалось не раз в череде человеческих смут.
Боевые оракулы не устают от камлания:
«Вот грядет новый мир!», - а приходят война и чума.
Нас не нужно жалеть, наши строки подобны посланиям,
Что бросают за борт кораблей, угодивших в шторма.
Но когда в головах наконец стихнут вихри враждебные,
Средь обломков крушений, в песке различимых едва,
Обнаружат листки, на которых слова возрождения, -
Может быть, это будут забытые наши слова.
2024 г.