***
Жизнь порой доведёт до безумия, до многоточий...
На груди положу две руки предварительно я,
чтоб в объятия пасть молодой преждевременной ночи,
отпечатки стерев предпоследнего зимнего дня.
...
Я любил небеса, чтоб мучительно не было поздно,
на что не было в них закрывая руками глаза,
ртом глотал, раздувая огромные ноздри,
чистый воздух и дождь, чтоб полней становилась река.
...
Я всё время закрыт и открыт для любых отношений,
не могу замереть на какие-нибудь полчаса,
как большая река за собой не несёт отражений,
но всё время течёт, отражая всегда небеса.
...
Как привычно кричат за окном перелётные птицы,
что такие, как я и они родились тоже здесь;
я хотел эту жизнь понимать и любить научиться,
но не смог, а стихи это просто такая болезнь....
***