***
Мы с ним гуляли по ночным проспектам,
по снегу через дебри декабря.
Писала ночь с нас чёрные портреты –
ведь мне его любить было нельзя.
А позже, как нагая Маргарита,
вернувшаяся с балла сатаны,
лежала я желанна и любима
в капкане моей бешеной любви.
И было слишком поздно, будто стрелки,
в часах перескочив за циферблат,
кромсали плёнку жизни в кинотеке,
где жизнь свою взяла я напрокат.
И мысли даже не было, что где-то
другое нечто лучше для меня,
чем наши чёрные автопортреты
на снежном фоне дебрей декабря.
Март 2024 г.