Утром в сон врываются незримо
рифмы, как обрывки от основ,
как наживка, иль клубочек дыма,
только образ в ожиданье слов.
Словно аромат красивой дамы,
облако без формы, смысла, чувств,
лишь палитра, холст, в трехногой раме,
за пером гусиным, на бумаге хруст.
Таинство рождения стиха.
Повивальной бабкой ночь, иль утро,
коль родится, радость от греха
от соблазна, принятого мудро.