Седьмого марта муж пришёл домой.
Был на работе, выпил, чуть живой.
В руках помятый у него букет,
За пазухой коробка от конфет.
«Ну да, отметили, поздравил дам.
Ты не смотри, что я напился в хлам.
Хотел, как лучше, вышло, – как всегда.
Помада на щеке? Да это – ерунда!
Хотел путёвку взять тебе в Париж,
Но санкции у нас – туда не улетишь.
Хотел тебя на море увезти,
Билеты все закончились – прости.
Купил я фрукты, тортик и вино,
Но работе съели, выпили давно.
Я не успел до дома это донести,
Ты годик подожди, родная, и прости.
Сегодня я устал, хочу уже я спать.
Постельку постели – пошёл я отдыхать».
Зачем же нужен этот «женский день»,
Когда потом такая дребедень, –
«Уставший» пьяный муж лежит храпит,
И грустная жена сидит не спит?
Друг друга бы любили они всегда –
Без "праздников" счастливою была семья!