Он вскрыл меня.
Как весна вскрывает ручьи. Ожила.
Разболелась, разыгралась, растеклась. Кайфом в его крови.
Колкой прохладой, жгучей крапивой, табаком.
Во спасение ему пришла или спастись? М?
Сама не понимаю.
Блаженная... а может просто чокнутая. Упала в него. Вдрызг!
Нет, право слово, чокнутая! Сбежавшая из палаты.
Сорвала все трубки и иглы. Нервно. Неосторожно. С последствиями.
Да плевать!
Как было до него?
Все равно, что идти босиком в дичайшую жару по песку —
тяжело, потому что проваливаешься, больно — ступни жжет песок.
Идешь как по раскаленным углям. Обманываешься тем, что терпимо.
Еще и тошно от этого солнца. Но терпишь, потому что НАДО.
Так было до него.
Что это, если не сила воли? Но я же женщина, зачем мне сила?
Если только сила исцеления:
Делать перевязки, целовать больное место,
рожать ребенка, лечить словом и руками.
Бог его знает теперь — во спасение ему или спастись самой.