Не знаю, что прекрасного в весне.
В моём немытом с осени окне,
Когда сегодня утром пил я кофе,
Я видел что-то вроде катастрофы:
Там дерева торчит один скелет,
Кобель под ним оставил свежий след,
И этот след лежит аляповато,
Как будто йодом пропиталась вата.
Как женщины в базарный день крича,
Меж рёбер чёрного карагача
Вороны вьют гнездо на мёртвой ветке,
Отвлечь пытаясь от собачьей метки.
Вот, собственно, и всё, и весь пейзаж...
Не море там и не песчаный пляж -
Собачьи метки, снег, вороньи гнёзда.
И что-то изменить наверно поздно ...