Нежный снег, задумчивый и сонный,
кроет крыши из последних сил.
Где вы, неразгаданные звоны,
что незримый Гений мне дарил?
Мне без них в деревне неуютно,
мне бывает одиноко здесь,
где часами кажутся минуты,
чуждые каких-либо чудес.
Собирая мысли прикровенно,
я листа доверчивую гладь
крою ими под ноктюрн Шопена
снегу предвесеннему под стать.
Жду, когда сквозь ласковые стены
просочится в избу благодать.
12 марта 2024