Джон Балабан (1943) - американский поэт и переводчик
Давно я не видел Эдди,
он катил своё кресло сквозь
поток машин,
худые ноги в шортах, футболка,
на углу с Дикси-хайвей поднимает
стакан с кока-колой
перед водителями,
которые сдают назад, бампер
к бамперу, на светофоре.
Иногда он спал на бетонной
скамейке, на газетах.
Иногда его задерживала полиция,
и он говорил,что не возражает,
потому что у него было три
квадрата,
а иногда врач осматривал
его ноги,
парализованные,по его словам,
с тех пор, как полицейский
в Нью-Йорке
стрелял в него, когда он пытался
угнать машину.
Печальная история, из тех,
с которыми мы научились жить.
В один дождливый день
он выглядел
так плохо, ноги раздулись
от щиколоток
до икр, одежда промокла насквозь,
что я бросил в его кружку
20 долларов.
Но как я уже сказал, я давно
не видел его
поэтому вчера я спросил
другого попрошайку:"Где Эдди?",
"Умер". сказал он.
Попал под грузовик, ехавший
на красный свет, его придавило
к инвалидному креслу.
Умер несколько месяцев назад.
Моя жена говорит, что ему лучше
было умереть, но я не уверен.
За запачканными очками у него были
умные глаза.
У него была глуповатая улыбка,
но он был острым на язык.
Его ноги были не в порядке
и ему было одиноко.
Но проводя дни в ярком шуме
уличного движения и те ночи на
своей скамейке,
когда огромная луна сверкала
среди пальм,
а шоссе было тихим,
ему, должно быть, снились
какие-то хорошие сны.
Eddie
Hadn't seen Eddie for some time,
wheeling his chair through
traffic,
skinny legs in shorts, T-shirts,
down at the corner off Dixie
Highway,
lifting his Coke cup to the
drivers
backed up, bumper to bumper,
at the light.
Sometimes he slept on the
concrete bench
up from Joe's News.
Sometimes police
would haul him in and he said
he didn't mind
because he got three squares
and sometimes
a doctor would look at his legs,
paralyzed,
he said, since the cop in New
York shot him
when he tried to steal a car,
Sad story,
of the kind we've learned to
live with.
One rainy day he looked so
bad, legs
ballooned, ankles to calves,
clothes soaked,
I shoved a 20& in his cap. But,
like I said,
I hadn't seen him around so
yesterday
I stopped and asked this other
panhandler,
Where's Eddie? "Dead", he
said. Slammed
by a truck running the light,
crushed
into his wheelchair. Dead,
months ago.
My wife says he's better off
Dead,
but I don't know. Behind
his smudged glasses
his eyes were clever. He had a
goofy smile
but his patter was sharp. His
legs were a mess
and he had to be lonely. But
spending days
in the bright fanfare of traffic
and
those nights on his bench, with
the moon
huge in the palm trees, the
haghway quiet,
some good dreams must have
come to him.