Народ блины печёт:
С повидлом, мёдом, творогом, грибами.
Пишу я этот стих как новый блин
И слюнки сглатываю плотными губами.
А может, со сметанкой и вареньем из малин?
С икоркой, сёмужкой, трескою, иль селёдкой?
Коротким будет стих, (сейчас не до былин) –
Коротким, будто ручка сковородки!
А может, и пожиже разбодяжу:
Получится растянуто и длинно.
Сгущённым молоком с орехами намажу -
Неделю ведь сидит народ
На строгости диеты блинной.
Фантазия кипит, как медный самовар:
Как посмотреть на это дело с точки зрения зрелой?
Солярный праздник - он как вечность стар,
Но в конце марта только,
Блин горелый!
Тогда, естественно – зиме конец!
И день законно будет дольше ночи.
Эх! Заверну в блинок румяный... огурец!
Я за любую тусу – просто вкусно очень!
Не поклоняюсь, ни Яриле, ни Иисусу –
Ушли в былое суеверий времена,
Я за разнообразие - свободу вкусов,
За тёплую податливость блина!