Догораю, как ветка сирени,
Под палящим на солнце лучом.
Я быть может поэт, но не гений,
Не сидел я с пером за столом.
И пускай не таким уж тернистым,
Был мой путь по родимой земле.
Наслаждался я воздухом чистым,
В дорогом моём сердцу селе.
С детских лет я любил на скамейке,
Слушать бабушек старых рассказ.
Не стеснялся ходить в телогрейке,
И влюблялся в девчонок не раз.
Пережил я не мало страданий,
Ох уж эта царица-любовь!
Понимал я в своём подсознании,
Но влюблялся и маялся вновь.
Я писал и пишу как умею,
И пред Музой я в вечном долгу.
Почему не живу я, а тлею,
Почему жить как все не могу?!
То тревога меня донимает,
То бездушие чёрствых людей.
А душа всё болит и страдает ,
Нет покоя родимой моей.
Не уйти от себя, не уехать,
Знать таким появился на свет.
Не до слёз мне, друзья, не до смеха,
Не до сладких забав и утех.
Знаю счастье своё повстречаю,
Пусть не в этой я жизни, в другой.
Повстречаю, друзья, повстречаю ,
Оно машет вдали мне рукой!
14.03-2024г.