На крутом берегу,
Ветры дуют всерьёз.
А в долине раскаты,
Громыхающих гроз.
Не везёт нам, приятель.
Этот мир стал чужим.
И уже не гроза,
И не гром от вершин.
Что-то сделал не так,
Наш хозяин судьбин.
И ошибки его,
Исправлять молодым.
А спросить бы его -
Что же ты сотворил?
Мир ведь живой...
Топором ты срубил.
И христианские души,
в крови утопил.
Ты без веры идёшь.
Как татарин лихой.
Замолить все грехи.
А они за тобой,
Все ползут без руки....
Кто без ног, кто без глаз...
Грудь в крестах и в крови.
Молча смотрят на вас.