Вы видели когда-нибудь как плачут розы.
Делясь с юдолью* собственной красой.
Не хватит нам и ни стихов, ни прозы.
Понять её, покрытую росой.
И даже дождь, что страстно орошает.
Предгорья и поля и даже пустынь.
Всё вновь недоумённо вопрошает.
О всех причинах, непостижной грусти.
«Не о шипах, уродливых вздыхаю.
И ни о том что век недолог мой.
Мир без любви, не благоухаю.
Мир без любви, мне кажется тюрьмой».
И улыбнулся дождь, оцепенеть готовый.
«Смотри», - сказал текущий пилигрим.
«Твоя краса наполнит мир любовью.
И вновь и вновь весну мы повторим.
Коротких дней, что миру ты даруешь.
Живительный прекрасный аромат.
Любое сердце видом очаруешь.
В любой душе надежда во сто крат».
С тем улетел повеса поливая.
Сады и долы напоив водой.
А роза юная цветок свой раскрывая.
Вослед ему сияла красотой.
*Юдоль-(прим.автора) - «мир».