Прости меня, что я была права:
Мне стыдно так сказать, чтоб мимо цели.
Хочу... такое, что скворцы бы спели,
Но правды нет, и кругом голова,
И нет пути, всё сказка, ложь, игра.
Мне по-привычке роза пахнет розой.
И злое смс летит с угрозой,
Что ни к чему от неба ждать добра.
Весна течёт, но чаще клонит в сон.
Костры сжигают праздник и веселье.
Прости их всех - субботу, воскресенье
И пятницу, чей спутник Робинзон.