Он с малых лет по четвергам
Был на футболе,
Но вот теперь его нога
В донецком поле.
Секунда. Мина. Взрыв. Туман.
Прощай, конечность.
Так проверяет жизнь сама
На человечность.
Среди больничных серых дней,
Хотя бы малость,
Он всё же думает о ней:
Куда девалась?
Лежит, покрытая травой?
В тени? В завале?
Вдоль той дороги фронтовой,
Что штурмовали.
Сейчас бы прыгнуть в «Жигули»,
Махнуть, проверить...
А может быть её нашли
Лесные звери.
Не пожелаешь и врагам
Подобной боли...
Но вновь во сне, по четвергам,
Он
на
футболе.