Это я, пробираясь сквозь тусклый свет,
воздух трогаю пальцами, - так слепой,
читающий в сумерках ветхий завет,
гладит страницы рукой.
Там в глубине, во тьме, в завитках,
в переплетениях неподвижных букв
ощущает время его рука,
как неясный далекий звук.
На скамейке, свернувшись, кленовый лист
заполняет ее пустоту, -
вот и парк, и молочный туман повис,
чтобы скрыть его наготу.
Я иду пробираясь сквозь тусклый свет
к вспышке света ли, к темноте?..
Я иду сквозь долгие версты лет,
через дни обретенных потерь.