Поэт, как мотылёк...

               

Поэт ,как мотылёк, летящий на огонь,
Он рвётся к звёздам, свету, счастью!
Всё вперемешку у него - где явь, где сон?
И свою душу рвёт на части!

Что для него огонь? Когда пылает сам!
Поэзией живёт и дышит.
И жизнь совсем  не кажется   проста,
Когда мелодию он слышит:

Как стонут злые ливни , гремит гром,
Весны дыханье в тишине...
Переживает, что Россию ждёт потом,
Болеет, когда  пишет о войне!

Он смерти не боится- игра с  огнём-
До боли крылья обжигает!
И что же необычного  есть в нём,
Что  жертвуя, и сам сгорает?

Проходит, гнёт,злословие, жару,
Через века- в даль  расстояния,
Способен чьи-то замыслы нарушить,
Дать будущего предсказание.

Сгорает сам-  взлетает миллион,
И разлетаются вокруг по свету!
Такой поэт! И нужен  миру он-
Гореть и создавать при этом!

Порхает мотылёк звездой в ночи,
И до Луны полёт достанет!
Найдёт и подберёт всему ключи,
Рай или смерть- всё испытает!

Пропустит божье слово он  через себя,
Сам загорится, словно свечка!
Напишет о судьбе, мгновения дробя,
Чтобы не сам- искусство б жило вечно!