Никто не смог на ветру рассказать,
Всем настырно рвало сознание,
Кто предпочел, эту область не знать,
Тому распечатано мельком послание.
История мест, областей нелюдимых,
Где никто не ходит со стуком в груди,
Для душ обитаемых, а ног неходимых,
И каждый пришедший плывет впереди.
Там страшно вначале принятие боли,
Досадно обидно отсутствие слез,
Разбито понятие личностной доли,
Но каждый друг друга любит всерьёз.
Там мысли рождают образ объекта,
Тактильно свободно насквозь и легко,
В одном одеяньи, как будто бы секта,
И чуждо понятие, того что мирзко.
Под ноги, пушистым облаком словно,
Ложиться тропинка, несущая в даль,
Где ухо, как буд-то бы, слышиться слово,
Поступки все видно,светит мораль.
Скребёт отголосок событий прошедших,
Мармеладную плотность других величин,
Внутри голос духов,в помощь пришедших,
Встречать, назначать и любить без причин..