Вот предо мною лист бумаги,
Я строчку первую пишу,
А мысль застрянет вдруг в овраге,
Глядишь, всю ночь с ней просижу.
Тяжёл труд бедного поэта,
Читают-все, платить-никто,
Сижу, строчу я до рассвета,
Похожа жизнь на «Шапито».
Когда поэзия творится,
Поэт голодным должен быть,
Но не могу я с тем смириться,
И на судьбу свою не ныть.
06.03.24г
Сергей Конищев, г. Курган