Серое небо - зритель.
Трубы над черепицей.
Птицы, куда летите?
О чем ваши мысли, птицы?
Зима моё сердце режет
На части, кромсает, делит.
Когда будет больно реже?
Придет ли весна в апреле?
И если время - учитель,
За что же оно так мучит?
Ну что же вы всё молчите,
Далекие и летучие…
Пусть кто-то уже вмешается.
Кипящее неба олово
Уже в себя не вмещается,
Вот-вот упадет на голову,
Расплавит меня и мысли
В обычную марта лужу.
Ну что же вы здесь повисли …
Летите отсюда, ну же!