Каждодневное завтра
заморочило голову,
завернуло слова в узелок.
Я ступаю вслепую
из стороны в сторону,
но никак не выходит вперёд.
Всё кривые идеи,
бестолковые реплики,
бесполезное тело в немой темноте.
Не могли бы, соседи,
вы проделать отверстие
в моей прикроватной стене?
Чтоб воочию знать,
как ребеночек бесится;
как сходит с ума по весне
тот, кто чувствует солнца
могучую силу.
Он беседует вслух с собой наедине,
потому что однажды
его спросили:
«Был ли кто-то в своем уме?
Есть ли хоть что-то на свете?
Есть ли, вообще, этот свет?»
Друг, не думай про это.
Ничего настоящего нет.