Хочу писать я о весне,
Но раздаются взрывы,
Бегут мурашки по спине,
Кровь застывает в жилах.
Становится не по себе
И нервы на пределе.
Хочу писать я о весне -
А пальцы занемели.
Перевожу немного дух,
Хочу собраться с мыслью,
Но снова слышу - бух! Бу-бух!
- Да чтоб вас коромыслом!
Не получается никак,
Весны услышать трели.
Лишь только грохот - бах! Ба-бах!
- Вот твари! Надоели!
Берёзки свой пустили сок
И набухают почки,
Цветению подходит срок,
Появятся листочки.
Смотрю - скворец присел на пне
И жалобно стрекочет,
А город Белгород в огне -
Страдает!.. Кровоточит!..
И люди по домам сидят,
Уют, покой забыли...
Войны и злобы не хотят,
А жить - как раньше жили.
Прошу скворца я, - продержись,
Не улетай далёко,
Без птиц нам будет трудно жить,
Тоскливо, одиноко.