Уже давно проснулся март,
но поступь месяца сурова.
Его высокий лёгкий старт
метельным ветром взят в оковы.
Всё в белом пиршестве. Зима
расщедрилась, но слишком поздно.
Она состарилась, седа,
побит её последний козырь.
Проталин, лужиц ей не скрыть,
улыбка неба в том намёком:
природа скучный колорит
красой заменит синеокой.
Лазурью засверкает день,
сменив унылое звучанье
на птиц ликующую звень,
и счастья вдоволь обещая.