По спинам вымокших домов
Прошёлся дождь весенний молча:
Без шорохов и лишних слов
Прокрался дождь походкой волчьей
В глубинушку моей души –
Забрался и тоску навеял;
И я среди толпы – в глуши, –
Хоть в одиночество не верил.
Я окунаюсь в тишину
И нахожу в ней безупречный повод, –
Роняя палец на струну,
Окутать смыслом этот спящий город:
Сегодня музой разбужу
Людей, застигнутых врасплох печалью –
Пусть постигают глубину
Тоски на выгнутых хребтах ночами...
... Я сплю и в отраженьях снов
Нашёл всё, что казалось сказкой:
2070 миров
Мой мир цветной штрихуют краской;
И я любуюсь простотой –
Что мне штрихи цветные дарят;
И день мой полон красотой,
В которой все тревоги тают.
2070 - две тыщи семьдесят.
10.10.2023