Вроде весна, а холодно,
Скуп солнца туманный лик,
Зрачком, вглубь смотрящим, Воланда,
Оно мне сверкнёт на миг.
Теплее не станет вовсе,
Не станет мне легче жить,
Весна, а на сердце осень,
И хочется волком выть.
Ветра рвут плащи прохожих,
Спешащих в тепло домов,
А я холодею кожей,
Когда не пишу стихов.