Мы болеем, мы болеем
нашей вечною бедою,
мы не верим, мы не верим,
погоняемы судьбою,
мы надежды без одежды
разбросали по дороге,
мы учёные невежды
и пропойцы недотроги.
Мы болеем, мы болеем,
так сейчас и было прежде,
и лишь чуть мы протрезвеем,
враз опять сомкнём мы вежды,
мы нырнём в чужое завтра,
позабыв своё там имя,
мы такие, мы такие,
на кого мы ножик вынем?
Мы болеем, мы болеем,
и болезнь нас эта мучит,
мы хиреем и звереем,
ничему нас жизнь не учит,
только странное веселье,
только тяжесть за плечами,
только тяжкое похмелье,
а коль танцы, то в угаре.
Мы болеем, мы болеем,
бродит в чанах наша сила,
мы отчаянно смиренны,
но в смиреньи не красивы,
скоро, рано или поздно,
выйдет всё кровавой пеной,
и на площадь, и на площадь,
наша площадь — как арена.
Мы болеем, мы болеем,
нам лепила не поможет,
мы залипли в этой сцене
и тоска нам сердце гложет,
будет, будет, знаю точно,
не мессия, не пророк,
будет, может этой ночью,
будет всё, что может орк.
Мы болеем, мы болеем,
нашей вечною бедою,
мы живём влекомы светом,
и толкаемы мы тьмою.
Мы болеем. Мы болеем.
Нам лекарство не отрада.
Мы болеем. Мы болеем.
Мы болеем. Это правда.