Не тает, не бушует, тиха марь,
От серости душевная прохлада,
Не светит солнечный фонарь,
А тлеет будто бы лампада,
И город нем, и город глух,
Шаги прохожих мягки, томны,
Не видно на скамьях старух,
Собак, что в городе бездомны,
И как бы стонут в забытье,
Трамвая вычурного скрипы,
Роса испариной - колье,
В сыром ознобе млеют липы…
О, коль же хочется искры,
Воззреть на небо, в клочья мрака,
Внимать не серость, а дары,
Сверкая в ярких бликах лака,
Но все и вся, и тлень, и прах…
А мрак все гуще, темень гложет,
Лишь греюсь в собственных мечтах,
Что ж только это и поможет!