Ты миг в воспоминании забытом.
Случайный росчерк поцелуя на скуле.
Весенний бриз, окутавший былое.
И след от талька на бумажной простыне.
Ты вся надежда, кою я ковал нещадно,
Себя на сотни разрывая лоскутов,
Заместо слов, что ты сказать могла бы,
Собою подаривших мне любовь.
Ты свет в окне, горящий поздней ночью.
Что маяком мой путь не осветит.
Ты беглый призрак горькой, шаткой ноши,
Что грузом тянет своим мерным чётко вниз.
Ты человек, которому не нужен.
Один из миллиардов на земле.
Ты та, кого я ждал, кому я верил.
Ты та, кого хотел я полюбить.
Я так молил тебя стать капельку живее,
Я так желал увидеть в тебе жизнь.
Но мимо всё. И все давно уж мимо:
Прошли года, и стёрлось небытье.
В твоих руках моё рождалось имя.
В слезах твоих горел в немой тоске.
И столько лет твердил себе я пьяно,
И столько зим бежал отсель в глухой тупик.
А ты смогла. А ты меня забыла.
И стала мне чужой среди чужых.
Нечайный блик на фото в детской книжке,
Что спрятанным лежит там уйму лет.
Всего лишь гость в моей непраздной жизни.
Всего лишь та, кто больше не болит.
И нет тепла, и нет наивной дрожи.
И я давно уж не живу в своих мечтах.
Прости меня, не стал тебе ребёнком,
Таким, чтоб без презрения взирать.
Прости меня, не стал тебе я другом.
Не стал опорой для уж сгорбленных плечей.
Прости, наверно я тебя не понял.
Прости, наверно в тебе мать не разглядел.