Немартовски грает пурга
С усмешкой зимы уходящей,-
Стервозной, мятежной, пропащей,
Наславшей на город снега.
Сутулятся зябко дома,
Блуждают в метелях трамваи.
А люди сердито вздыхают:
"Когда же ты сгинешь. Зима?"
И реет, раскинув крыла,
Средь улиц зима одиноко...
Она оттого и жестока,
Что её не хватает тепла...
Ирина Узлякова, г. Сызрань
Стихи трые считать опасной читкой -
Поэты любят накидать страстей.
Карякин - про "изюм наш местный в плитках",
Кирюхин - про кирпич, чем бьют гостей.
Решила напугать нас Узлякова -
Зима её стервозная была.
Слала три месяца снега, и снова
Огромные сугробы наслала.
А как она жестока, бессердечна:
Пришлось трамваям путь искать в метель.
Крыла раскинув, реяла над речкой,
Пугая рыболовную артель.
Тепла ей надо - нет, мы не в Сахаре.
Плохой погоды у природы нет.
Вот Пушкин - он зиме был благодарен.
Красавицей зовёт её весь свет.
Слова не трогай, экспериментатор.
У Зощенко рассказ есть "Весельчак".
Там ИКЧМ, потом ИЯТРП.
Прочтёшь, поймёшь, чего в стихах не так.
Пурга пусть грает, грает, грает.
Но вот не надо людям гнать пургу.
Язык кто русский хоть на тройку знает,
Вздохнёт сердито, скажет:"Не в дугу!".