Я наступаю на стены своей квартиры,
Пусть люди, обычно, и ходят по полу,
Сюда бы художника — написать картину:
Жуткий пейзаж поражает разум и голову.
Который раз шагаю из стороны в сторону,
Продолжаю смотреть на кирпичные горы,
А люди заполняют мою пустую голову:
Они молчат. Но их глаза отражают стоны.
И даже вороны обделены голосом,
Заполняя улицы, отныне, немого города.
Единственный, кто имеет право голоса:
Нескончаемый артиллерийский гомон.
Кто-то всё ещё выбирает стороны,
Но вам давно бы пора понять:
Людям не важны ваши доводы,
Они не хотят умирать.