Поэзия живёт не в строчках
И чьих-то мыслей глубине.
Она в проклюнувшихся почках
И напоённом смыслом дне,
Она в рассветах и в закатах,
Тепле, струящемся из глаз,
Во всём, что ты сказал когда-то
И в том, что говоришь сейчас,
В весны спокойном пробуждении,
И в счастье, что пошло на взлёт,
И в сына сказочном рождении…
Она в любви моей живёт…