Ярится вьюга третьи сутки,
переставая иногда,
чтоб ветер, вклинясь в промежутки,
терзал, взвывая, провода...
Трамвай звенит как ошалелый,
пробить пытаясь пелену...
А снег ложится белый-белый,
свою не чувствуя вину...
Под стать погоде настроенье:
никчёмных мыслей череда...
Я, написав стихотворенье, -
перечеркнул - так, ерунда...
В конце концов снег прекратится -
подумалось, а если нет?...
Тогда пусть море мне приснится
и золотой над ним рассвет...