Давно хотел намекнуть на это –
Хоть вой - не льются слова рекой,
Не называйте меня поэтом,
Да и прозаик я никакой.
Случайно рифма в стишок сложилась
Когда-то утром, а, может, днём,
Упала с неба Господня милость:
«Алло, Всевышний? Готов! Приём!»
Седые брови угрюмо свисли,
Покорно сжались слова в слои,
Лавиной свежей скатились мысли
На удивление - не мои.
А что моё-то? Да лишь ворота.
Открыл со скрипом, пустил поток
Вселенских мудрствований про что-то.
Делов - минута. И я про то…
Поэт – он ведь не носитель слога,
И не вахтёр на вертушке снов,
Поэт – почти что пророк от Бога,
Держатель правильности основ.
Поэт не может познать покоя,
Пока не спрятался блеск зеркал…
Давно не льются слова рекою,
А это значит - закрыт портал.