Я про Себя через призму Тебя
написала тринадцать стихов.
Тринадцатый - он же последний?
Но Воскресение требует слов,
как и вечеря - жребий.
Жребий кидаем не мы,Там всё давно решено.
Ведь мы не боги, а люди. В том наша сила и крест.
Мы смертны, а значит неважно, что будет.
Главное - то, что Есть.
Помнишь, что в первом стихе я писала?
Про то, что Бога гневит Нелюбовь?
Ты так мечтаешь начать жизнь сначала,
но в перьях твоих не чернила, а кровь.
Но ты Художник, и ты так видишь.
Может быть, именно потому
ты в людях находишь не то, что ищешь?
Не верь божествам, а верь Одному.
Библию кто-то уже написал,
и нету смысла гадать,
кто, и зачем, и куда пойдёт,
чтобы Душу продать.
Кто и за кем будет следовать вечно и воспевать
Ему славу для встречных.
Но ты Художник, и ты так не видишь.
А значит, ни в Рай, и ни в Ад.
Я на пороге тридцати трёх и скоро вернусь Домой.
Ты так ошибся, назвав меня "Лето",
ведь Дом мой вполне земной.