Тихий перезвон колоколов.
Статуя отбрасывает тень.
Я не подберу, наверно, слов…
Кладбище сожжённых деревень.
Звонницы, как будто близнецы,
из печных осиротевших труб.
…аллергия, что ли, от пыльцы –
эти слёзы и дрожанье губ?..
Что ни полминуты – снова звон:
плачут трубы по своим домам.
Может и не звон это, а стон
стариков, старух, детей и мам.
Не хватает… не хватает слов.
Сердце вторит страшному «дзинь-дзинь».
Смотрит вдаль старик поверх голов,
словно укоряет за Хатынь.
Можно отыскать ещё сосну,
помнящую гарь кошмарных дней,
заживо сгоревшую весну
и сельчан, горевших вместе с ней.
Сколько утекло с тех пор воды?
Сколько раз рыдали небеса?
Звон колоколов большой беды –
деревень, сожжённых, голоса.
26.02.2024