Каждое утро за скрипящей несмазанной дверью -
Театр абсурда в попытках подняться с коленей.
Локтями растолкать, ногой по горлу, а внешне все так чинно, по стандартной классической форме.
Все тут улыбаются «здрасьте», да «пожалуйста»,
Тут же в спину скалятся, ждут когда расслабишься.
А ты все ещё веришь наивно в чистосердечное, в справедливое,
Что все без зависти, что все правдивое,
Что рано или поздно вскроется червивое.
И ждешь…
И бесконечно ждешь, когда уж наиграются?
Как мантру повторяя -
Ничего, исправятся…
И принимаешь, и получаешь, и падаешь в какую-то дыру бесконечно долгую,
И уже почти не защищаешься, когда словами как иголками…
А ты - не часть корабля, не часть этого племени,
Ты - наблюдатель истории, потерянного ими времени.
И вот очередной верлибр в два часа ночи печатается,
Как способ сублимации через сломанный ритм рождается…
Потому что нет сил, голос в голове в бессилии
Молча восклицает - ты же не Мессия!
Может хватит терпеть, может тоже озлобиться?
Уподобиться, как-то в этот механизм снова встроиться?
Ведь невозможно в одиночку стоять и поглядывать,
Надо же по бездне со всеми…
да с радостью круги наматывать.
Желательно бездумно, без мнения,
в обычное бессловесно-тотальное подчинение.