Облаков белых стаи плывут вереницей,
это наши мечты, наш духовный побег.
Где пристанище им в Бугульме или Ницце?
Остаются все те ж обстоятельства, лица,
времени все равно на дворе какой век.
Кучи разных проблем тех промчавшихся лет.
Грязи той колею закатаем в асфальт.
А в сердцах поколений оставшийся след
эстафетой принес столько горя и бед
вам, поющие гимн под расстроенный альт.
Всё намешано в нас и в один сосуд слито.
В звоне колоколов наши руки снуют.
В тот с любовью бокал равнодушия жидкость пролита,
что Христос и Антихрист в одну очередь пьют.