Трясётся мразь в одной футболке,
Уткнувшись рылом в глинозём.
На злых людей мы сами волки.
А это значит - загрызём.
Пока медведь вот-вот проснётся,
Пока подымется народ…
По-волчьи опер встрепенётся
И ухо мрази оторвёт.
Средневековые иголки,
Из девяностых утюги…
На злых людей мы сами волки,
Все террористы нам враги.
Иксперды морщат на диване
Свои холёные носы,
Смотря, как «тожероссияне»
Бредут вдоль лесополосы.
Хотят покаяться… что толку…
Лимит доверия слит в ноль.
Теперь на злых людей мы волки,
Теперь их жизни - страх и боль.
© Сергей Ефимов
С поклоном операм, свершившим истинное правосудие.