Укатил за бугор
Наш хипарь - кучерявый Андрюшка,
Тот, что рокером слыл,
По субботам показывал "Смак".
Как из пушки палит
Под гитару оттуда частушки
И страну костерит,
Мол опять всё пошло в ней не так.
Неумён мол народ,
Дальше носа, убогий, не видит,
Ему раз повезло,
А и тут не пошёл корм в коня -
Чтоб он счастливо жил,
На куски СССР разломили,
Ну а он, что к чему,
Инагентом ославил меня.
Что к чему, не пойму,
Операцию, глупый, затеял -
Жить да жить бы ему
В постсоветском козлячьем раю,
Я б всё так же скакал,
Бунтовал бы всё так же на сцене,
И на бис исполнял
Гениальную песню мою.
Дескать, вот я какой,
Лучше всех рок играю, ребята,
В кухне фишку рублю,
Одарённый художник, поэт,
И при этом при всём
Прибываю в душе демократом.
Вам сказать бы нам: "да",
Вы же дружно ответили: "нет".
Пропадёте теперь,
Яму вы себе вырыли сами.
Дурачьё-дурачьё,
Уж устал вам о том говорить.
Я тут не унывать,
Я играть стану тут на гитаре,
Издали наблюдать,
Как без нас там вы примитесь гнить.
Что сказать вам, Андрей,
Может быть вы и правы, конечно.
Для таких бунтарей
За бугром может быть сладок рок.
И хотя вы не гей,
И сбежали, конечно, поспешно,
Приживётесь и там,
Приживётесь, вот Бог, вот порог.
В общем: космополит
ОбрелсЯ ещё в мире, я вижу,
И его бороздит
Так и сяк на "Машине" своей.
Но, увы, не болит
Это сердце давно по России
И само безразличным
Давно уже сделалось Ей.