Здесь снова – робкая весна,
тепло в пушистых почках ивы.
А где-то там идёт война,
и бьёт ударная волна,
ей вторит гулко автомат,
волну гася речитативом.
Здесь снег так бессердечно бел,
и тишина под небом синим.
А где-то – паренек присел,
ища живых средь мёртвых тел,
и, как молитву, прохрипел:
- Держитесь, братья!
За Россию!
Здесь – мир вращается вокруг
лент новостных, иных событий.
А где-то там – погибший друг,
прошедший Соледар, Бахмут,
Авдеевку зажавший в круг,
и – пулей снайпера – убитый.
О, как прозрачна эта грань
меж «здесь» и «там», меж «до» и «после»:
мир, истекающий от ран,
война – нацистким дань богам,
и время – где закат багрян
и черноземьем в ноги постлан.
Я так хочу весны иной,
чтоб только – мир вокруг. И точка!
Пусть шарик крутится земной.
И у реки - в тиши родной,
внезапно – прямо надо мной
пусть
лопнет
ивовая почка.
18.03.2024