Он рисовал коней самозабвенно.
Присев в углу-пусть в мире раскардаш,
Он клал альбом неспешно на колено
И доставал заветный карандаш.
В минуты эти был он Демиургом!
Забыв про суету сует, творил!
Не уступая в точности хирургу,
Что сердце изболевшее чинил.
Не так ли под ногой канатоходца
Натянутой струной канат звенит,
Как ловко выводил он иноходца
Летящего над пропастью в зенит?
Из нас неугомонных, суеверных,
Привыкших отвечать: «Всё хорошо!»
С дистанции сошёл он самым первым
И так не своевременно сошёл.
В набросках разлетятся его кони
К той публике, которую любил
И кто – то обязательно обронит:
«Какой великолепный мастер был!»
14 марта 2024 год